Inmigrantes eran los de antes

Como casi todos en Argentina, la mayoría de mis antepasados son extranjeros. De mis cuatro abuelos, tres eran españoles, sólo mi abuela paterna era criolla, argentina de varias generaciones, lo que convirtió a mi familia en una familia muy habitual. Cada uno de mis abuelos tiene su historia como todos y cada uno de los inmigrantes, muchas dolorosas, historias de desarraigo, de ausencias, historias que nada tiene que ver con las de la mayoría de los actuales inmigrantes, dentro de los cuales me incluyo desde hace 8 años. Por citar una, la historia de mi abuelo paterno que a sus dieciseis años partió de un pequeño pueblo de Cáceres, con lo puesto y poco más, con su atadillo que tenía como mayor riqueza un poco de pan, chorizo y lo imprescindible para enfrentar casi un mes de travesía por mar, hacia una tierra de la que tenían conocimiento por cartas de alguien que se había animado un poco antes. Y así llegaban, solos, sin dinero, sin profesión y dispuestos a trabajar en lo que fuera. Cuando veo todo lo que él fue capáz de hacer sólo con su tezón, con su horradéz y su fortaleza no puedo más que sentir admiración. Yo, que viajé en avión, con azafatas que me traían mi comida, que había visto por internet desde fotos hasta un plano de la ciudad en la que pensaba radicarme, que sabía los puestos de trabajo en los que intentaría postularme, no puedo dejar de recapacitar y sinceramente pensar que inmigrantes eran los de antes. Claro que hablamos de una importante mayoría, sin creer ingenuamente que todos emigran de esa forma, como en toda moneda hay otra cara, la de los que llegan en pateras si es que logran llegar. Creo que a pesar de las diferencias, todos tenemos cosas en común, como la pena por todo lo que dejas, el temor por lo que desconoces, el miedo a la equivocación, a la soledad, eso y sobre todo eso, hacen que los inmigrantes tengamos rasgos comunes, y hace que haya tantas y tantas historias que ojalá alguien me cuente y me enriquezca. Hasta otra oportunidad.